Liberdade perdida

É assim, suave como devia ser mesmo, daquele jeito gostoso. Naquele exato tempo em que devia ser, frio e flores.
Os olhos brilham, e são tão lindos que paralisa qualquer guria ali a passear.
Também é gigante, e seu abraço é capaz de me engolir de um jeito tão dengoso que me derreto.
Sua boca, ah sua boca é quente, é fria, é doce, e é picante. Teus beijos me estremessem tanto que pareço cair bem de leve, e quando percebo caio em seus braços.
Suas mãos parecem massagear minha alma, sabem exatamente onde ir e vir, sabem exatamente quando soltar e quando sufocar.
Seu cheiro não sai mais de mim, tocou todo meu corpo, é vicio, um cheiro sutil e inocente, que me faz arrepiar quando passa por meus pensamentos.
Sua voz é lenta e baixa, suave, justamente para que eu tenha que chegar perto.
Eu ouço suas palavras, suas besteiras que me mastigam o corpo todo.
É quente, tão quente que queima a pele ao tocar, sinto o sangue fervendo ao me olhar, brigo para não o querer o tanto que quero.
Seu carinho é dissímil, intrigante, me satisfaz até te ver de novo.
Parece um desenho, que eu mesma fiz ao meu modo, um modo louco que me faria tudo o que quisesse, mas não é, ali não há nada de mentira, é tudo muito vivo, muito verdeiro.
É tão perfeito que desejo minha liberdade perdida por você.

Bicho

É sem pensar que vive, sem pensar que olha, que critica, e sem pensar envelhece, sem pensar que esta envelhecendo sem pensar.

Mas não é o homem o ser racional, na verdade o menos racional, o não racional, que em suas atitudes mais racionais, com certeza faz sem pensar.

E aí sim, bicho, puramente bicho, demasiadamente bicho, bicho como os ouros bichos irracionais...

Aqui paro e faço uma ressalva, digo agora o que sou, ou o que não sou, bicho que não sou, sou artista, sou amor, sou intensa. Artista não é bicho, artista não é homem, artista também não pensa, mas não é homem e não é bicho, artista é vida cruel, sofrida, vida abandonada, bêbada, apaixonada vida, vida de bicho homem irracional, que vive sem pensar.

Além do possível

Que confusão é ser eu... as vezes queria descansar de mim mesma... mas é disso q eu gosto e é isso que me move para longe, para o intocavel...